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Siamo a Fatu Hiva, la più meridionale delle Isole Marchesi, in Polinesia, un posto selvaggio e meraviglioso, e siamo nel 1936.
Sotto una veranda fatta di giunco e bambu, siedono due uomini, intenti a sorseggiare un thè.
Non sono uomini famosi, ma uno di loro, il più giovane, un giorno lo sarà. Uno si chiama Henry Lie, ed è un vecchio scienziato norvegese che nella vita non ha avuto molta fortuna, perchè non si è mai venduto a nessuno, finchè un bel giorno, attorno al 1906, decise di mollare tutto ed andarsene a vivere con la moglie a Fatu Hiva, lontano dalla civiltà, dalla politica, e da tutto il resto.
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C’era un gran caldo umido quel mattino d’inizio agosto senza vento, con quell’afa che porta la gente al limite dell’asfissia. Ero in una stazione ferroviaria ad attendere un treno in ritardo. Oramai passato l’orario tipico dei pendolari, erano infatti le dieci e un quarto, attorno a me c’era un continuo viavai di gente dagli abiti leggeri e multicolori, confusa, accomunata solo dall’attesa di un treno. Chi con molti bagagli, chi senza nulla al seguito. Quel mattino, il 2 agosto per la precisione, m’ero svegliato storto – lo ricordo bene – ero rientrato a casa tardissimo, avevo tardato ulteriormente ad addormentarmi, avevo dormito per non più di quattro ore… Mi attendeva una lunga giornata di frenetici spostamenti su e giù per le vie di un’altra città, non per piacere ma per lavoro. Di sicuro non mi faceva bene vedermi circondato da gente in partenza per le vacanze estive. Read more »

Luogo: casa mia, camera da letto.
Tempo: ore 1.20 del mattino, di una notte dell’autunno 2004. Fuori c’è un temporale. Tuoni, fulmini e saette.
Scenografia: i poster della mia camera, l’odiosa carta da parato, una rosa rubata appesa a testa in giù.
Personaggi: Lui (cioè io), Lei (cioè per l’appunto Lei). Read more »